QUARTIERE SANTA MARIA DELLE SCALE

15 Gen 2017 08:35

Un patri i rinesci cientu figghi ma cientu figghi nun sa firunu a campari un patri. 

Vi campai, vi ho cresciuti e arrinisciuti ed eravate orgogliosi di me, delle vostre case, sì delle vostre case anche quelle piccole e anguste. Ve lo siete scordato ma io me lo ricordo, me lo ricordo quando avete sfidato il parroco di San Giovanni, il parroco Arezzo che faceva il boss e comandava a tutti e voi lo avete sfidato e gli mandaste la Croce senza il Cristo perché nella processione del Venerdì Santo volevate stare dietro ai picconieri, più vicino ai cavalieri, ai nobili. Alcuni di voi s’erano fatti importanti, s’erano fatti i soldi. Ma poteva il Crocefisso stare in processione dietro alla Discesa dalla Croce dei picconieri. E il parroco Arezzo (che aveva palle, bisogna ammetterlo) vi rilanciò la sfida: fate una nuova statua, fate la Pietà e la metto dietro alla Discesa della Croce dei picconieri. E voi accettaste la controsfida perché avevate una identità, eravate i mastri([2]), avevate orgoglio del vostro mestiere. Eravate analfabeti ma eravate ntisi nto paisi. Quando i Pitò, i Chitinnon rapiunu a ucca, a so parola era rispettata. Avevate amore per voi, per me e per il vostro quartiere.

Vi ho cresciuto, vi ho dato da mangiare, vi ho fatto uomini e ora mi avete abbandonato, avete chiuso le case, non solo quelle piccole ma anche i palazzi, e siete fuggiti. Ora gli scarafaggi la fanno da padroni e quando passate con i vostri carretti di lamiera, li chiamate bolidi, e fanno puzza e vi hanno avvelenato nel corpo e nell’anima, passate e neanche uno sguardo. Vi vergognate! Di cosa vi vergognate?! Del vostro passato? Della vostra origine? Di vostro padre?

Bella scoperta le macchine!!! Dentro la macchina vi sentite importanti, padreterni, al culmine del vostro successo. Finalmente ho il macchinone! E ci spendete un mare di soldi. Dopo l’acquisto della casa è la spesa più importante che fate nella vostra vita, perciò quando incontrate le altre macchine siete nervosi, non vedete le altre persone ma il pericolo che il vostro gioiello si ammacchi. Per non parlare degli incidenti gravi e dei morti sulla strada che sono tanti, troppi ma li ignorate perché la coscienza non vi rimorda. Per cosa poi?! Per correre da un posto all’altro. Per trasportare gli ottanta chili del vostro corpo fate muovere oltre mille chili di ferraglia. Idioti! Vi siete sentiti e vi sentite superiori, vi siete illusi di pigghiari u cielu cu e pugna([3]), solo perché il petrolio costava poco. Non è un motivo per sprecarlo. Non potevate pensare a chi nel mondo muore di fame? Non potevate inventare qualcosa di meno dispendioso e di più umano? Con ste schifezze avete riempito le strade e avete rinchiuso i vostri figli in casa a rincoglionire davanti alla tv. Questa non ve la perdono proprio per niente. Quanto erano belli i vostri figli in mezzo alla strada! Giocavano, si incontravano e si scontravano, crescevano, imparavano a diventare adulti.

Il povero don Andrea, nato e battezzato e poi parroco a Santa Maria, l’avete lasciato solo. Lui invece non vi ha mai abbandonato, lui vi ha pensato sempre e nel cinquantesimo anno di parroco di Santa Maria vi ha chiamato e nelle locandine avete scritto: “I Santamariani sparsi per tutti i quartieri della città manifesteranno pubblica gratitudine e riconoscenza a don Andrea”. Siete ritornati, alcuni, solo alcuni e solo per un giorno, e vi ho visti e ho letto la vostra vergogna d’essere nati qui, la vergogna del vostro passato ora che avete il salotto, l’acqua calda e il televisore. Non potevate farli anche qua? Che ci voleva a dire: senti Padre, i tempi sono cambiati, bisogna cambiare look (si dice così, no? vedete anch’io ho imparato ste parole nuove) e avrei cambiato, avremmo cambiato insieme. Insieme saremmo diventati moderni. E anche post-moderni.

La cosa che mi offende, che mi opprime è l’abbandono. Avrei preferito che mi aveste raso al suolo. Morto e sepolto. Punto. Chiuso. Altro mondo, altra vita!

La pancia piena, troppo piena, vi ha tarlato il cervello e siete scappati come sorci. Non avete capito niente della religione, del Venerdì Santo e della Pasqua: Cristo muore e risorge ogni anno. Ogni anno, capite?! Ogni anno c’è qualcosa che muore e qualcosa di nuovo che nasce. E il morto, anche se è il padre, anche se è la madre, anche se è il figlio, va guardato in faccia e sepolto per trovare la forza di costruire il nuovo. Voi non l’avete fatto questo, vi siete girati e siete scappati, scappati dalle vostre radici, da voi stessi e come allocchi vi siete messi a correre dietro ai divi di cartone, ai pupi del cinema e della televisione.

Vi è venuta la smania di comprare e avete comprato tutto, tutto quello che hanno voluto farvi comprare anche se non vi serviva, anche se vi recava malessere invece di benessere. Pur di comprare avete abbandonato le vostre famiglie, i bambini e i vecchi. I vostri figli non sono più i vostri figli. Li mandate a scuola. Cosa gli insegnano? Non lo sapete. Non sapete cosa insegnano ai vostri figli: è grave, gravissimo. E non ve ne rendete conto. Poi, una mattina, vi svegliate e vi stupite: ma io a mio figlio non lo capisco! I vostri vecchi non sono più i vostri vecchi. Li chiudete nei ricoveri ad aspettare la morte. Avete svilito le vostre donne. Stavano a casa, governavano la casa, educavano i figli. Erano la vostra schiena e la tenevano dritta. Avete scordato che se un uomo ha una patria, la sua patria è il cuore della sua donna. Le avete mandate a fare le commesse. Cosa è una commessa? Niente! U nudu ammiscato co nente!([4]) E l’avete chiamata emancipazione. Puah! Per cosa poi? Per fare soldi, sempre più soldi per comprare e comprare e comprare. Per comprare il vostro malessere. E chiamate tutto questo progresso e non sapete che l’omu nun cancia sorti e distinu si havi a panza china e u cirivieddu vacanti([5]).

Questa è stata la vostra modernità: senza radici, senza schiena, senza futuro. Ora che anche la modernità sta per morire siete rimasti vuoti nell’aria come balloni e vagate in balia dei venti e non sapete a quale appoggio appoggiarvi, a quale appiglio appigliarvi per trovare la nuova via, il nuovo da costruire. Non sapete che strada prendere.

Io, abbandonato e decrepito, forse, posso darvi ancora una mano. Ma dovete tornare da me, trovare l’umiltà e il coraggio di guardarmi in faccia, di abbracciarmi e di congiungervi con me, con la vostra storia, con voi stessi. Troverete questa umiltà e questo coraggio? Non vi garantisco nulla, nel cammino della vita nulla è garantito ma procedere insieme è meglio che da soli. Forse!

Ragusa, 20 giugno 2010

                                                                                         Ciccio Schembari

Articolo pubblicato sul n. 60/2010 “Amore” della rivista ondine www.operaincerta.it