OGNI SGUARDO MI FA COLPEVOLE DEL COLORE DELLA MIA PELLE

02 Gen 2013 16:14

Era una fredda mattina di dicembre quando dal mio paese arrivai in una grande città del nord.

Fuori dalla stazione grandi edifici dalle facciate grigie e  tristi, invano   illuminate da striscioni argentati e da lucine appannate, si innalzavano verso il cielo. Anche l’aria era grigia, sembrava fumo. Smarrito, presi a chiedere dove fosse la strada indicata su un foglio ormai lacero.

Risposte brevi, secche, infastidite. E soprattutto un gran freddo…

A scuola , nonostante la mia età, fui ammesso ad una seconda. Non conoscevo bene l’italiano.

 La prima volta che entrai in classe, dodici facce mi guardarono e ammutolirono. Poi un educato distacco che si tramutò a poco a poco  in indifferenza. Ero nessuno, non esistevo.

Ora è di nuovo Natale, è passato un anno dal mio arrivo in questa città.

 É la stessa mattina fredda e nebbiosa, ma non sono a scuola. Sono su un marciapiedi di un grande corso, ricco ed elegante.

 Sto qui come tanti altri come me accanto ad un semaforo.

 Lavo i vetri delle automobili e attraverso i vetri  leggo sempre freddezza, insofferenza, diffidenza.

Ogni sguardo mi fa colpevole del colore della mia pelle, della mia miseria e a volte mi verrebbe voglia di strapparmela  questa pelle scura, ma poi guardo quella gente tutta per bene e allora anche io ne provo disprezzo. O forse  compassione.